Recuerdo perfectamente aquella mañana de otoño en Madrid. El día se había levantado claro, con el cielo azul y brillante por el sol. Yo cursaba por entonces el C.O.U, en el cole de siempre, y las cosas no me iban muy bien. Con la cabeza centrada en los primeros amoríos adolescentes, pasaba la mayor parte de mi tiempo retozando entre los fracasos sentimentales mientras escuchaba música triste, leía libros tristes y escribía poemas tristes y malos. Lo mío siempre fue la dispersión mental del arte antes que la concentración absoluta del estudio. Yo estaba enamorado de una tipa por entonces que también me daría carril sin conseguir siquiera la gratitud del beso, y al salir de clase, como cada mediodía, la acompañé a casa. No me acuerdo de cuál fue el motivo de ese día para desviarnos del camino. Sé que bajamos Luchana, doblamos en Chisperos hacia Sagasta atravesando Fernando de los Ríos y llegamos a la Glorieta de Bilbao. Cruzamos hasta Carranza y en las calles aledañas había barrunto, bullicio de poli y ambulancias, algo normal por el barrio. Al rato, después de hacer algo o de perder el tiempo por las cercanías, volvimos sobre nuestros pasos. Sí, algo malo ocurría por allí. Seguro que era una pelea, o un yonki, o una pelea y un yonki. Creo que fue ahí cuando nos enteramos, mientras volvíamos sobre nuestros pasos, muy cerca de la calle de Antonio Flores, junto al bullicio y el barrunto de los críos yendo y viniendo de un lado para el otro en las horas postreras o cercanas a sus clase. ¿Quién era? Creo que tenía un disco de ese tipo en casa, pero de cuando cantaba con su hermano, ¿no? La calle del olvido era su título. Me gustaba la de Qué sólo estas. Sigue leyendo →